Il sole di Istanbul sorge timido, ma la città non ha più la stessa luce. In un angolo nascosto, lontano dagli occhi del mondo, si consuma uno dei momenti più strazianti di La forza di una donna: la sepoltura silenziosa di Yeliz. Nessuno parla, nessuno piange apertamente. Solo la terra umida che cade sulla bara e il respiro trattenuto di chi ha amato quella donna spezzano il silenzio. Bahar ignora ancora la tragedia, inconsapevole che la sua più grande amica non camminerà più accanto a lei. Il destino ha scelto per lei la crudeltà dell’ignoranza, mentre altrove, Ceyda affronta la realtà con la brutalità del dolore.

Nel piccolo caffè di Emre, la vita sembra proseguire come se nulla fosse accaduto. Ma ogni gesto, ogni parola, nasconde un vuoto. L’uomo serve i clienti con movimenti automatici, mentre nella sua mente rimbombano domande senza risposta. È in quel momento che entra una donna sconosciuta, il viso segnato dalla fatica e dagli anni. Dice di chiamarsi Evil, cerca lavoro, qualunque lavoro. Ma dietro la sua voce gentile si percepisce un’ombra di mistero. Emre la osserva, le chiede del passato, dei motivi per cui è stata licenziata. Lei ammette, con un filo di voce, che la colpa è dell’alcol e dei ritardi. Una confessione che suona come una supplica.

Emre, pur diffidente, le offre una possibilità momentanea. Ma quando Evil gli chiede perché la nuova dipendente non sia al suo posto, il cuore dell’uomo si stringe. “Bahar non è venuta. La sua vicina è stata assassinata.” Una frase che pesa come una pietra. Il telefono di Bahar è spento, e nessuno sa dove si trovi. Evil, con la crudeltà di chi non ha niente da perdere, insinua che forse quella donna non tornerà più. Ma Emre non vuole crederlo. “Bahar è diversa. È onesta, forte. Lei torna sempre.”

Mentre lui si aggrappa a questa speranza, Ceyda vaga nella sua casa vuota, un luogo che ormai è solo un mausoleo di ricordi. Ogni oggetto le parla di Yeliz: il profumo nell’aria, la sciarpa appesa, i regali preparati per i bambini di Bahar. Il dolore la divora. La vede ovunque, nei riflessi, nei suoni, persino nel silenzio. Fino a che, schiacciata dal rimorso, corre da Arif, il solo che possa comprendere quella ferita. “Non potevo restare in casa,” sussurra tremando. “Ho pulito tutto… anche il sangue. Non avrei mai permesso a uno sconosciuto di toccarlo.”

Arif le stringe le mani, cercando di fermare l’ondata di dolore che la sta travolgendo. Le racconta che qualcuno ha chiamato Enver: Bahar sta bene. È una piccola luce nel buio, ma dura un istante. Subito dopo arriva la telefonata che riapre la ferita: un uomo arrogante, Camil, accusa Yeliz di essere una ladra. Dice che aveva preso soldi in anticipo per un lavoro e non si è mai presentata. Arif esplode: “Yeliz non rubava! È morta quella notte, assassinata!” Ma le parole rimbalzano nel vuoto, mentre il dolore di Ceyda si trasforma in rabbia. “Andrò in quel negozio,” grida, “difenderò la sua memoria davanti a tutti!”

Intanto, nella casa dove Bahar si nasconde, la vita scorre sospesa tra finzione e nostalgia. Sarp la osserva giocare con i bambini, Piril li guarda da lontano, con un sorriso rigido e uno sguardo che tradisce gelosia. Bahar tenta di mantenere una parvenza di normalità, ma ogni gesto la riporta al passato. Quando Sarp le chiede di riposare, lei si ferma, lo fissa e con voce ferma gli sussurra: “Hai idea di quanto mi sono stancata in questi cinque anni? Di quante notti ho passato senza dormire, di quante volte ho creduto di morire e mi sono rialzata da sola?” È una confessione nuda, una ferita che non si chiuderà mai del tutto.

La notte cala come un sipario. Piril, chiusa nella sua stanza, osserva il marito e il bambino che dormono insieme. Ogni sorriso di Doruk è un pugnale che la trafigge. Dall’altra parte della città, Ceyda affronta il suo inferno personale: truccata troppo, ubriaca, costretta a cantare in un locale dove nessuno conosce la sua storia. Sul palco, la voce le trema. Poi, improvvisamente, la vede. Yeliz. La sua amica, sorridente, le parla con dolcezza: “Taglia i capelli, metti il vestito rosso.” Ceyda barcolla, non sa se sta impazzendo. Poi sente la voce di Yeliz farsi più tenera: “Smetti di bere, ti prego.” Le lacrime sciolgono il trucco, la realtà e l’illusione si confondono.

Arif la guarda da lontano, impotente. Quando Ceyda crolla sul palco, corre da lei, la solleva e la porta via, mentre le luci del locale si spengono come se il mondo stesso volesse chiudere gli occhi davanti al dolore.

Il mattino seguente, la città si sveglia sotto un cielo grigio. È il giorno del funerale. Enver e Hatice si preparano in silenzio. Le mani tremano, gli occhi sono rossi. Sirin, fredda come il marmo, annuncia che vuole venire anche lei. Enver esplode: “Tu? Dopo tutto quello che è successo?” Le parole volano come coltelli, ma Sirin insiste, recitando la parte dell’innocente. Enver non la lascia finire. “Tu non verrai. Non oserai infangare la sua memoria.” E con queste parole se ne va, lasciandola sola, immobile, con lo sguardo carico d’odio.

Il funerale di Yeliz si svolge lontano da Bahar, lontano da tutto. Nessuna folla, nessun clamore. Solo pochi amici, una bara semplice e un vento freddo che porta via le ultime foglie dell’autunno. Ceyda, vestita di nero, tiene tra le mani la sciarpa dell’amica e piange in silenzio. Arif è accanto a lei, ma non osa parlare. Ogni parola sarebbe un insulto al dolore.

Quando il sacerdote pronuncia l’ultima preghiera, Ceyda mormora: “Ti ho delusa, Yeliz. Non ti ho capita, non ti ho difesa.” E le lacrime, finalmente, trovano la strada.

Altrove, Bahar sorride ai suoi bambini, ignara che il mondo che conosceva è già crollato. Ma nell’aria, qualcosa cambia. Un silenzio improvviso, un brivido che attraversa la stanza. Come se l’anima di Yeliz, appena libera, avesse deciso di passare di lì, per un ultimo saluto.

Il destino delle donne di questa storia è intrecciato a doppio filo con il dolore, ma anche con una forza silenziosa che nessuno potrà mai spegnere. Yeliz è morta, ma la sua presenza vive nei ricordi, nelle parole e nei gesti di chi resta. E mentre Bahar continua a cercare luce nel buio, Ceyda, distrutta ma viva, promette di non lasciar cadere il nome dell’amica nel silenzio. Perché il vero addio non è la morte, ma l’oblio.